Hoy no me encuentro, y tal vez ni siquiera me he buscado. ¿Es esa sensación de impotencia solo un fingido atisbo de interés? Si,y no. Hoy no encuentro un sentimiento al cual escribirle,habiendo tantas otras cosas de que hablar y yo necio en lo visceral.
Y no me encuentro,tal vez renegando de mi naturaleza macabra y sombría,intentando ver luz donde no la hay. Tal vez después de todo si soy voluble y me dejo llevar por una mano mas poderosa que la mía.
No,no es eso. Simplemente me he vuelto indiferente. Ya no me importa el sociópata,el romántico,el loco,el sensato, el noble o el idiota que soy.
Estoy en piloto automático. Y salvo estos momentos en los que logro percibir algo de atención a lo que soy,puedo escribir. Ni la música se escucha igual,la siento monótona y a las pinturas descoloridas.
No se que vaya a pasar,creo que le tengo adicción a los sentimientos extremos.
No encuentro bienestar en la paz.
Mañana,vuelvo al piloto automático.
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